Se hacen trabajos de holgazanería

Las calles se llenan de luces y las gentes son felices porque creen que sus deseos caben en bolsas de El Corte Inglés. Por qué no se los van a traer si se han portado BIEN ¿Pero qué pasa cuando lo que tú quieres no lo tienen las grandes superficies?

El amargo al café se le quita a cucharadas, a la vida no se lo quitas, por grandes que sean las paladas.

Toda la glucosa que se le inyecta esta época me resulta tremendamente empalagosa. Estampas hogareñas crismas, buenos deseos, y humeantes chimeneas… Mi sentimiento de familia en gran medida se ha ido contigo. Y dime ¿A ti dónde te escribo?

Te echo mucho de menos AMIGO.

Ojalá pudiera pedirle a alguien tiempo, te lo metería en las botas de la moto que eran las más grandes que tenías, sería como en los Casio de toda la vida, cuestión de encontrar el botón capaz de parar la cuenta atrás.

Y por aquí seguiríamos,tú a tu aire y yo al mío pero sabiendo que si la cosa iba mal siempre podíamos unirnos, y estar protegidos.

Sales de casa repitiéndote una y otra vez que todo está muy claro, que aquel tiempo ya ha pasado, o incluso que en gran medida tu lo has inventado… nunca nadie te dio pie para tanto.

Que ahora ya no hay peligro, que tú vives solo y tranquilo, son altas las murallas de tu castillo, ya te has protegido. Desde la torre vigía lo ves todo distante, cómo si sólo fuerais amigos. Pero en cuanto la ves aparecer en lo alto del camino lo que era solida fortificación se vuelve mero azucarillo, antes de salir de casa ya te habías derretido.

Es verdad que distas mucho de ser su número de la suerte, jamás le darás El Gordo que se merece… ¡Pero por dios! Si tanto la quieres, se un poco atrevido, pídele que al menos por ésta vez juegue el decimo a medias contigo.

No vivo en una paradisiaca isla desierta por la mañana siempre es alguien que levante mi persiana. En el ascensor siempre saludo con legañas a algún vecino, a lo largo del día pido infinidad de veces ayuda a otras personas, porque las necesito.

Sin embargo últimamente me empeño en vivir como Robinson Crusoe, sólo me comunico por mensajes y botellas. Me da miedo ver a gente que en mis ojos sabe leer mucho más de lo que yo quiero contar.

Es bonito que la luz del día entre por la ventana, pero a veces pienso ¡Quién fuera como El coche fantástico! Poder tener a mi antojo los cristales tintados.

Corre el año 2009, horrible en lo que a mí respecta, ¿y qué tiene que ver conmigo que haga dos mil nueve años que naciera uno de los primeros promotores de cabalgatas gays de la historia? Un hombre que se hacía seguir de doce marineros… Un rey que no era de éste mundo.

Mi vida viene marcada por acontecimientos mucho más mundanos, hitos que marcar en mi propio calendario. Una mudanza a un nuevo hogar, aquel gran concierto de The Cure, hace casi dos años, ya no hay nada que bailar y ése día en rojo para siempre voy a marcar.

La gente suele dejar los nuevos propósitos para el nuevo. Yo no sé si el uno de enero me deparará algo bueno, sin embargo el jueves fue un gran día para mí ¡Perfecto para hacer balance! Y decir hasta aquí…

Ésta es mi vida, éstas son mis posibilidades y así quiero maniobrar, el horizonte está adelante lo demás queda atrás (Lección elemental, pero fácil de olvidar) ¡Basta de sujetos pasivos! ¡Basta de que injusta es la vida conmigo!

Siempre salía de refilón en los escaparates, me resultaba obsceno que devolvieran mi imagen. Sin embargo conservaba intacto mi baúl de antigüedades, laicas y a la vez sacrales, todos esos recuerdos de otro tiempo en el que no me sentía hueco.

Recuerdos y planteamientos inamovibles, cimentados supuestamente en certezas, la certeza que te da el intentar construirte un reflejo más amable, que valga para salir adelante.

¿Pero qué pasa cuando ni siquiera tú te reconoces en la bonita caricatura pasada?

La goma se te ha podrido, y tras la careta enmohecida asoman tus mofletillos.

Sal y mira de frente el reflejo que te devuelva cualquier edificio… ¡Lo mismo no es tan jodido!

En 1986 Martin Scorsese dirigiría al gran Paul Newman y al Comeplacentas en “El color del dinero”, una película de billares.
El dinero varía de color según cuantía y país de procedencia, aunque tengo entendido que el más sabroso es casi siempre negro.
Y el billar es muy tostón, yo soy más de interminables futbolines, no sé colorear de dinero maletines, pero si la felicidad se diera a brochazos, sé que los míos, serian negros, rojos y morados… Dibujando un confortable lugar donde no hay nada que explicar, porque allí la gente te sabe ver por dentro, es como si sus lamparinas te pudieran hacer una radiografía.
Yo no pinto nada, mi paleta está muy seca y la brocha espeluchada.
Pero si mi felicidad tuviera que colorear, creo que el tono se parecería bastante al del regusto que me deja en la retina ver a mi gente prosperar.

Cuando era pequeña leía aquellos libros de “Elije tu propia aventura”, donde de la decisión que tomaras y la tirada de un dado determinaban el final de la historia. De ti dependía acabar feliz comiendo perdices o encerrada en una mazmorra para toda la eternidad.

Recuerdo lo que me costaba decidir algo, o tirar el puto dado, realmente pesaba que la vida me iba en ello.

Con los años esto me dejó como reminiscencia creer que la vida pesaba mucho, y que te la jugabas a cada minuto. Todo había que meditarlo mucho, no fueras a acabar mal, que luego no hay tiempo para rectificar. Siempre caminando hacia algún objetivo, aunque éste fuera peregrino.

Ahora creo que ya no quiero ir a ningún sito, y desde luego sé que no me gustan las perdices, me repiten.
Vivo todo a demasiada distancia, hago cosas pero casi nada tiene importancia, nada va conmigo.

Soy un bogavante en la cetárea de una marisquería de tercera, veo la vida pasar el cristal.
Tal vez algún día acabe aliñando el arroz de algún glotón.

Me compré el traje de mil rayas, el sombrero siciliano y la metralleta de tambor e incluso había buscado en el catalogo de Media Mark para intentar “hacer una oferta que nadie pudiera rechazar.
No se me daba bien extorsionar, pero con el tiempo aprendí lo efectivo que era susurrar al oído un dato sobre tus hijos que fuera verdad “¡Ay que ver, lo bien que se lo pasa el pequeño Kevin en los columpios de la 35º con la 9º! ”

Cualquier cosa que me hiciera sentir uno de los vuestros, y lo conseguí, al fin La Familia respondía por mí.
Mis ansias gregarias estaban colmadas, con vosotros me sentía poderoso, era uno más.

Pero de repente me entró mucha inseguridad ¿Cómo ocultar mi condición de soplón? Hiciera lo que hiciera ibais a notar que no era como vosotros, que no era de fiar.

¿Cómo esconder algo que se ve? No tiene ningún sentido, es como querer camuflar un furgón blindado tras un carrito de helados.

Por eso el día de la redada, me puse mis mejores galas, afeitándome a navaja, frente al espejo, pensé que la ocasión merecía una corbata.
Sin dudarlo me rebané el cuello de lado a lado. ¡Qué mejor manera de engalanar a un soplón, que con una tersa y suave “corbata colombiana”.

Con el Alakrana aún oliendo a ron, patas de palo y Kalashnicov. Me acordé del inefable Bartolin, ese concejal del PP de La Carolina (Jaén) que se fingió secuestrado por ETA para tener sus merecidos quince minutos de gloría.

El Autosecuestro no me parece nada desdeñable, y puedo asegurar que no es el afán de gloria lo que me mueve…
Ya he redactado la nota, e incluso he mandado el comunicado a los medios pero no he pedido rescate. Yo no lo pienso pagar, no merece la pena… una oreja tampoco me voy a cortar. ¿Quién sabe? A lo mejor algún día me quiero liberar, y las gafas con una sola oreja se sujetan fatal.

Ahora de momento en mi zulo me voy a quedar, ni a mi vida, ni a mi gente le tengo nada que aportar. Algo de víveres y un tocadiscos es todo lo que necesito para salir vivo de este sitio, si no vivo mínimamente reconstruido.

Sólo espero, que para cuando termine mi cautiverio te sepa volver a encontrar y me puedas perdonar.



Sabias palabras del pasado para un sentimiento demasiado cotidiano.

En era de la navegación por satélite, y tú yo no podemos estar más perdidos.

Cuando dentro de ti ya no queda nada, no hay otra que buscar un sitio donde centrar la mirada. Cuando a ti y a mí nos cegaba la basura, seguimos el rastro de nuestra propia inmundicia, llegamos a unos contenedores.

Puto cambio climático, azul, verde ó amarillo, plástico, papel ó vidrio. Como cubiletes de trilero, cada cual tiene su sito.

Pero no sólo había esos tres, hubo otro que tú y yo supimos ver. Era rojo, era bonito, en letra negra de plantilla se podía leer: “Contenedor de ilusiones” Era lo que tú y yo necesitábamos para continuar, algo a lo que poderlo fiar.

Cuidado, es peligro depositarlo todo allí… aunque presiento que nos va a salir, amigo.

La película tenía muy mala pinta, ya en la primera secuencia todo se torció, no te moriste como sugería el guión.

Desde el principio decidiste ir por libre. De una manera inconsciente y arrogante dijiste: ¡Quita, esto ya lo escribo yo!

Entonces ahora, que ya está claro, que la película no va a ningún sitio, porque has
querido hacer una superproducción de villanos y héroes con el presupuesto de video de bautizo… ¡Ay Dios! ¿Cómo hago para tapar tanto patetismo?

No eches la culpa a tu personaje, no fue un error de casting, no fue que la chica no quiso besarte… Tienes lo que has escrito ¿Qué pasa? ¿No te parece bonito?
Pues ponle el “The End, my friend” ¡No más metraje, por favor!

Y no me vale que digas, que es que ya se ha muerto medio elenco a tu alrededor. En las películas de Tarantino muere hasta el apuntador.

Eso sí, cuando lleguen los créditos, no olvides el extenso capítulo de agradecimientos, toda esa gente desinteresada, que intentó darle sentido a tu marcianada,

Fuimos los reyes de la conveniencia y no veas lo bien que me vino. Una vez más, un día negro, muy negro, aderezado con un puñado de flores arrojadas contra el suelo, como él. Se fue coloreando poco a poco, desde que te vi llegar, para terminar siendo un vistoso grafiti en la pared de un palacio ducal.
Queda raro, sí, pero a mí me parece una preciosidad.

Ya sé que tú eres mucho más que la caja de “Cariocas” de un empalagoso niño ciclotímico.

Ya sé que desde el principio sabias que íbamos en direcciones contrarias, y así me lo hiciste patente, fui yo el único que se hizo ilusiones de que al menos después de chocar, al menos por un rato, compartiríamos collarín.

Era absurdo, lo sé pero yo aún no consigo olvidar tus ojo, en el momento de la colisión y aunque llevemos una eternidad en rehabilitación y buscando los empastes por el arcén… Yo lo volvería a hacer, estrellarme contigo sólo me ha traído felicidad.

Vaya por delante, que ni me gusta el fútbol ni me voy putas con Juan Carlos I. No es propio de una señorita.

Pero a veces se da, que el de segunda se come al de primera y eso toda una lección para los que nos sabemos de tercera, porque seguramente, la vida no sea cuestión de ligas, ni de divisiones de honor.

Tú juegas dejándote en el campo todo lo que tienes… quizá lo tuyo no sean las “chilenas” ¿Pero qué más da? Tal vez no sea cuestión de poder hacer florituras… seguramente Woody Allen tenga razón, y todo se reduzca a “Si la cosa funciona.”
Si la cosa funciona, no hay rival pequeño ni portería inalcazable.

No entiendo por qué vosotros los humanos flipabais tanto con “El coche fantástico”.

Ser coche no mola tanto, te rayas a la primera de cambio y nunca te dejan beber todo lo que quieres, siempre hay alguien que dice que tus borracheras le salen muy caras, que como se nota que tú el barril de Brent no lo pagas.

Yo sólo soy feliz cuando me quedo sólo y salgo a que me despeine el aire de la libertad por una sucia carretera comarcal.

-“Pero ¡Qué dices mamarracho! Si tú eres teledirigido, si te mueves es porque yo lo digo. Y encima nada de lo que haces por ti mismo tiene legitimidad, me miras porque sabes que en última instancia soy yo quien te la da”

Toda la vida queriendo ser un turismo sin más y resulta que soy un trasto para jugar.

No encuentro respuestas leyendo el Corán, ni la Biblia, ni el catalogo de Carrefour, ni tan siquiera la biografía de Marichalar.

Yo tenía mi propia Meca a la que peregrinar, era mi casa, era mi hogar. Allí sí que encontraba yo paz espiritual, cimentada sobre una solida amistad.

Pronto de ahí desaparecerá y encima en su último día yo no podré estar ¿A dónde tendré ahora que peregrinar? No sé a quién preguntar.

Pero yo tengo una fe ciega en Alá, y sé que donde vamos, vamos a mejorar, y que nunca me faltará un sitio donde repostar… telarañas poner y las mías quitar.

Así que sólo puedo decir: “¡Alá vamos pa´ya!

Cuando eres pequeño es fácil que el gusano crezca en la caja de zapatos. Basta con que le entre un poco aire por los agujerillos.

La parentela te regala gusanos de seda, porque son fáciles de criar, con cualquier ilusión los puede alimentar.”No dan guerra, entretienen e inculcan responsabilidad”.
Pero con el tiempo el gusano se torna Tenia y la vida te trata contra ella, las ilusiones se desvanecen y el gusano ya no crece. Se muere.

La morera, antes abundante y fácil de encontrar, cada día escasea más, sin un gusanillo por el que vivir basta con que te dejen en paz.

A veces de manera inesperada el gusano reaparece, si tú lo tienes no lo dejes escapar… aunque la vida te lo intente matar, todos los días hojas de morera sal a buscar.

Llueven cuatro gotas, la gente se vuelve loca y el tráfico se hace insoportable. No sé por qué tememos tanto el agua, será que le tenemos cariño a la roña que produce vivir.

Hay una mugre que se te va quedando en las orillas donde ni las bayetas ni los plumeros telescópicos de las madrugadas televisivas llegan a limpiar. Es suciedad la que hace los sitios vivibles, nadie se espatarra a gusto en el impoluto sofá nuevo.

Vives, te manchas, duele… te duchas para no parecer otra cerda entre la gente. Pero hay lamparones que salen por fuerte que sea el detergente. Hay manchas que no cubren ni los abrazos más fuertes, ahí se quedan para siempre, cómo muestra de lo vivido.

Imagino que con ellas se va configurando el estampando de ese traje de camuflaje que te capacita para seguir luchando.

Infantil, absurdo, idiota redundante… Problamente sea todo esto o mucho más. Pero cuando una idea te acompaña durante mucho tiempo, y a lo largo de la vida no pierde vigencia, sino que la va ganando, porque la crudeza de las circunstancias te hace tomar conciencia de lo que eres.

No queda más remedio que hacerlo y con el regusto sangriento que deja la carcajada que duele sólo puedo decir en mi descargo:

Yo ya no engaño a nadie.

El que no sabe nadar nunca suelta los manguitos.
Van siempre por el bordillo, no sea que alguien les haga una aguadilla. Pero hay días en los que llueve torrencialmente y te mojas aunque no quieras.

Yo creía que estaba viva hasta que enterraron a alguien a mi lado.

La gente conoce y cree en la presunción de inocencia, “Todo el mundo es inocente hasta que se demuestre lo contrario” Se lo contaron o lo leyó en el Código Penal. Ahí está, como un axioma vital inamovible, aunque poco se practique.

Sin embargo nadie leyó en ningún sitio “el principio de vivencia” ¿Para qué? Un DNI y un registro civil ya lo demuestran.

Pero vivir no es dejar los días pasar y parapetarse con el flotador y los manguitos, bajo el paraguas, por miedo a que vayan a mojar.

Yo como no sé nadar, bendito el que me deja una hamaca en la orilla. ¡A qué más puedo aspirar!

¡Qué coño, me voy a bañar!

Faltas, en tu lugar hay un hueco. No se trata de pedirle al fotógrafo que tenga un poco de paciencia… Te busco en los baños. Grito tu nombre por toda la fiesta, pero tú ya no contestas.

A menudo vivo en los recuerdos, no me es costoso encontrar guaridas que aún conservan los ecos de tu risa, acudía con la nostalgia de recordar cuando éramos niños. Pero sabiendo que si en algún momento me fallaba la memoria podría llamarte y vivir de nuevo tu sonrisa, con la frescura que da el directo.

Oyes discos antiguos haciendo más agradable el tiempo mientras llega el día del concierto.

¡Como duele verte convertido en recuerdo! sobretodo sabiendo que ya, nunca más podremos generar uno nuevo.

Camino por la terminal hasta llegar al control policial. Una gota de sudor frío recorre mi frente, el arco de seguridad se levanta inexpugnable ante mí.

-Deposite todos sus objetos metálicos en la bandeja.

Las piernas me tiemblan ostensiblemente. En cualquier momento el guardia civil se dará cuenta… todo se acabara.
El tiempo se para, de esos siete pasos me separa una eternidad.

¡Alto!................................................................................................... Se le olvida el móvil.

¡¡¡No lo puedo creer, he pasado y no ha pitado!!!

Con total tranquilidad paso la puerta de embarque y accedo al avión.
Me dan las buenas tardes y me ofrecen la prensa.

¿Pero cómo es posible? ¿Es no que no ven que soy una TERRORISTA SUICIDA? Voy armada hasta los dientes. Mi bolsillo secreto, el que nadie puede ver, está repleto de armas mortíferas: Frustración, inferioridad, miedo, vulnerabilidad y mucho afecto que no hay donde guardar…

Todo lo necesario para poder inmolarse en cualquier momento.

Desde que entré en este bar la música me parece monótona, las bebidas calientes y alguna gente demasiado siesa… pero no conozco otro.
He intentando salir pero mi cobardía y un negro de 2X2 con pinganillo siempre me lo impiden.

Me he recorrido el local de arriba abajo, buscando un sitio confortable desde el que mirar, no tengo un rotulador con el que pintar en las paredes sesudas reflexiones de ir a mear.

Salgo a la pista y todos bailamos como zombis al son del Dj, todo depende de si el cuerpo le pide mambo o drum n´ bass a él.

¿Qué otra cosa puedo hacer, más que echarle la culpa de ésta mala sesión al Dj?

Recuerdo un tiempo, en que hubo maquinas de discos, y por una moneda y muy poca vergüenza aunque mal, yo siempre bailaba a mi ritmo.

“POR LAS NOCHES SALEN BICHOS DE TODAS CLASES, FURCIAS, MACARRAS, MALEANTES, MARICAS…”
Travis, “Taxi driver”

-¿A dónde?
-No lo sé.
-Pero si no me dice destino no la puedo llevar.
-Por eso, a donde usted quiera.
-¿Me está tomando el pelo?
-No
-¡Bájese!
-¿No está libre? Lléveme.

Al fin aceleró.
La gente se extraña de que no quieras ir a ningún lugar concreto, a ninguna hora concreta.
¿Qué problema hay?
No llegaré tarde, no me chulearán con la ruta elegida.
Lo peor que me puede pasar es que me guste tu ciudad.

Admisión, compresión, explosión y escape cuatro fases aparente simples que tienen lugar en el motor, posibilitando el movimiento.

¿Pero qué pasa si tienes, o crees tener el motor gripado?

Pues que buscas una grúa que remolque y depositas en ella toda esperanza de éxito en tu viaje.

Siempre en busca de grúas, personas o cosas, que te hagan más llevadero el trayecto.

¿Sabes una cosa?

Por jodido que esté tu motor, es el que en última instancia debe funcionar para moverte.
Y al final… hay sitio para todos en este desguace.

Queridos Reyes Magos:

No sé si he sido buena, imagino que no, pues en todos estos años no ha habido rastro de Nancy´s ni de Excalestric con coches manchados de barro.
La verdad es que después de tanto tiempo sin comunicarnos, ni siquiera recuerdo vuestra dirección, no sé si vivís en los pares o los impares, en ésta acera o en la de enfrente, pero da igual… sois entrañables y yo siempre os esperaba con ilusión.
Absurdas ensoñaciones infantiles, sobretodo sabiendo que yo empecé la vida jugando el tiempo de descuento, sin expectativas.

-¿Qué quieres?
-Nada, por eso echo mis cartas por las alcantarillas.

Mi nana habitual siempre fue los pitidos de los boletines horarios de la radio, tan monótonos como infructuosos. Nunca conseguí dormirme, ni informarme demasiado… Por lo poco que oía al mundo tampoco es que le fuera mucho mejor que a mí.
Al final el insomnio era la única opción, era la manera de aguardar que amaneciera un día mejor.

Ayer sin embargo quería mantenerme despierta, sabía que vendrías con nocturnidad y alevosía, quería verte, estaba seguro de que ver tus preciosos ojos bajo aquel antifaz me podría embrujar pero me quería arriesgar…

“Bip, Bip, Bip.”
-“Son las ocho, las siete en Canarias…”

Entre legañas sólo echo en falta la tele y una caja de farias.
Con delicadeza y sigilo tú ya hace horas que te habrás ido
Pero bueno recuerda que yo siempre duermo con la puerta abierta, si quieres volver no necesitas entrar con careta.

Es lo que tiene el desvalije consentido: Al final te terminas llevando hasta lo que nunca hubieras querido.

En la soledad de tu tejado, sorteando goteras, la luna parece inalcanzable y los rasguños de la contienda mucho más profundos.

Todo maullido por desgarrador que resulte parece precipitarse sordo, al vacio.

Tú creías que allí abajo ya no había nadie, a la cantinela de animal herido sólo le pegan tristes tonadillas.

Pero en esa casa siempre te espera tu vaso de leche, tu lata de Wiskas y sobretodo tu gente, la que siempre estuvo ahí… dispuesta a hacerte más agradable la vida.

La lotería toca pocas veces a la misma persona, a menos que seas Sito Miñanco y tengas la extraña manía de comprar boletos premiados.

Es una cuestión de estadística, si te toca la primitiva del jueves hay muy pocas probabilidades de que aciertes la del sábado, por muy jugador que seas. Cosa distinta ocurre con la lotería vital, el Gordo de esa muchas vejeces es chungo, y te toca, y cuando crees que ya no te puede volver a tocar más… Pues va y te toca un segundo premio y la pedrea, y a los cuatro meses otro Gordo… Y tú dices: ¡Pero si yo no he jugado tanto!

- Sí amigo, sí, en ésta vida todos somos un poco ludópatas sin saberlo, siempre llevas en el bolsillo el “Cuponazo del sufrimiento, nunca sabes cuando te va tocar.

Nos gustaría pensar que como la comida en tiempos de guerra, el sufrimiento también viniera racionado, o fuera cuestión de estadística. “Yo ya cubrí mi cupo, nada malo me puede pasar”

Ojala fuese así, pero si estás aquí juegas…

Siempre existe la opción de los niños pequeños, ¡Me enfado, ya no quiero jugar más! La emprendes a pedradas con una administración que no regenta nadie y te piras.

Pero es que así, lo que haces es repartir participaciones de tu décimo jodidamente premiando entre tu gente, y es mejor que cada juegue su número.

Así que sigamos, y como diría el calvo: “¡Qué la suerte nos acompañe!”

Después de un largo invierno contando ovejas a cientos, dando miles de vueltas. Enroscada en la sabana cual camisa de fuerza, sin encontrar ni la postura, ni la cordura. Fabricando ojeras sin parar, mientras suena de fondo el “Hablar por hablar”

He descubierto que ni Valeriana, ni gintonic, ni Soñodor… Lo único que necesito para dormir de un tirón es estar a tu lado y cogerte la mano.

Nada tiene que ver con confortables camas de amorosas sabanas blancas, ni siquiera con brisas de ventilador. Eres tú quien es capaz de convertir en paraíso cualquier habitación.

Los años tienen 365 días.
Los días tienen 24 horas.
Las horas tienen 60 minutos.
Los minutos 60 segundos.

Eso lo puedes aprender en el colegio o en “Barrio Sesamo”
¿Pero quién te enseña cúanto dura una vida? Una vida siempre dura poco, muy poco.

La gente vive con arreglo al tiempo del que dispone, sabiendo que curra 40 horas a la semana, que los bares cierran a las 3:30 de la mañana y las carnicerías a las 20:00 se organizan el día a día. Lo que no me dé tiempo hoy lo hago mañana.

El problema es que para venir aquí nadie firma convenio, el despido siempre es improcedente. Y ya no hay mañana, tú te has ido y ni siquiera te he dicho adiós amigo.

Es ahora, y sólo ahora cuando miles de palabras me queman en la garganta y me oprimen el corazón. No sé si tú sabes lo mucho que te quiero ¡cabrón!

Y aquí me quedo, asumiendo mi infinita capacidad de errar, de hacer las cosas mal. Toda la vida queriendo darle a la moviola para atrás con millones de cosas por cambiar y aún no he encontrado el “rewind”.

Y me da que la vida no se rebobina como los casetes, dándoles vueltas con un bolígrafo Bic, así que sólo nos queda intentar hacerlo bien a la primera. Aquí no hay segundas tomas, esto es de muy bajo presupuesto.

Y sobretodo que nada se nos quede en el tintero…. TE QUIERO

Los buitres y los cuervos comen despacito, disfrutando uno a uno cada bocado de suculenta carroña.
Por eso la desaceleración es el momento idóneo para despedazarte y llevarse en su pico parte de tus sueños e ilusiones.




Pero no nos vamos a rendir, habrá que dar forma a otra buena idea. Tal vez se pudra al sol y sea pasto de los buitres pero, lo seguiremos intentando aunque sea al calor de la crisis.

El Alzheimer no afecta a la sonrisa. La sonrisa es un acto reflejo que sale casi solo. Prueba de ello es que constantemente nos reímos de chorradas.
Pero resulta que la risa no es nada cool. Lo intelectual y postmoderno es ser un triste, que consciente de su penuria vital, se deja emponzoñar por sus miserias entonando el “Pobre de mí” y jactándose de que las circunstancias le han hecho olvidar sonreír.
La sonrisa es un boomerang, tarde o temprano siempre vuelve y se rige por el principio de la usura: Cuanto más prestes más te devuelven.
Breve cursillo para recobrar la sonrisa:

LECCIÓN 1


LECCIÓN 2

Échale a él la culpa.
Hoy te has ido con amigas,
y sin que tú lo sepas me regalas
un tiempo de estar solo que ya empieza
a ser raro en mi vida, un tiempo útil
para intentar pensar en ti como si fueras
lo que siempre debiste seguir siendo
cuando pensaba en ti: aquella persona,
en todo semejante a cualquier otra,
que una noche tuvo el gesto
generoso y extraño de entregarme su amor.
Pero el amor nos cambia, nos convierte en espías
ridículos del otro, en implacables jueces
que condenan sin pruebas y comparten
sus estúpidas penas con el reo.
El amor nos confunde y trata ahora
de que vea en tu fiesta en una traición.

Por huir de esa trampa me amenazo
con los nombres que cuadran al que cae en su vacío:
egoísta, ridículo, inseguro, celoso...
Y como un ejercicio de humildad pienso en ti
divirtiéndote sola: te imagino bailando
y mirando a otros hombres;
al calor del alcohol
confiesas a una amiga algunas cosas
que te irritan de mí sin que yo lo sospeche,
y por unos instantes saboreas
una vida distinta que esta noche te tienta
porque eres humana, aunque no me haga gracia.

Ahora caigo en la cuenta de que dudas
como yo dudo a veces, y que también te aburres,
y que incluso algún día habrás soñado
follar como una loca con el tipo que anuncia
la colonia de moda.
Para calmarme un poco
tras la última idea, yo me digo
que el amor es un juego donde cuentan
mucho más los faroles que las cartas,
y procuro ponerme razonable,
pensar que es más hermoso que me quieras
porque existen las fiestas, y las dudas,
y los cuerpos de anuncio de colonia.

Lo que quiero que sepas es que entiendo
mejor de los que piensas ciertas cosas,
que soy tu semejante, que he pensado besarte
cuando llegues a casa; y que es el amor
-ese tipo grotesco y marrullero-
el que va a hacerte daño con palabras
absurdas de reproche cuando vuelvas,
porque ya estás tardando, mala puta.

Vicente Gallego. La plata de los días. Visor.1996. (Gana aún más leído por una bonita voz)

LECCIÒN 3

QUERER.

Ya es primavera en El Corte Inglés, hora de hacer los ombligos florecer… ¿Pero qué más da si el top es negro o amarillo? Si es tu primer vestido el que menos va contigo y de ese nadie te dio tique para devolverlo.

Con él has ido de bodas, bautizos y comuniones. No era el más fashion pero te importaba tres cojones, era tu traje aunque estuviera lleno de lamparones.

De un tiempo para acá te lo quieres cambiar: “Ay es que me queda fatal, es que no me favorece, con él nadie me va a querer”.

¿Qué coño te pasa? ¿Ahora te va la alta costura?

Pues te diré una cosa lo tuyo no hay sastre que lo arregle, a ti el único traje que te va a quedar como un guante es el de madera.

Así que tú eliges:
Vivir con remiendos o convetirte en un fashion victim aspirante a una metrosexualidad que nunca vas a alcanzar.

Nueve de la mañana en algún cochambroso taller:

Clienta
Aquí se lo dejo, hace un ruido horrible y se cala a menudo… Casi lo tengo que traer empujando.

El mecánico sin levantar la vista de unos albaranes y rascándose compulsivamente la calva.

Mecánico
Eso, va… ser de la junta de la trocola.

A ella le da igual, lo que tenga, con tal de que se lo arregle rápido y barato.

Para él “La junta la trocola” es casi un conjuro, las palabras mágicas que le ahorran problemas.

Cuando se trata de ejercer de nuestro propios mecánicos, y pasarnos la ITV diario, a menudo hay que volver mañana porque cuando no tienes estallada la luna, te falta un fusible… y entonces nosotros también tenemos nuestra frase comodín, nuestra junta la trocola particular, eso que no nos hace buscar un poco más allá. Seguramente se trate de un defecto de fabrica en el que tú no tienes nada ver.

Pero no, mecánico, mira bien… posiblemente eso no sea el problema, y lo que ocurre realmente es que te cuesta es asumir que eres GILIPOLLAS y eso si lo puedes arreglar.

"Somos tan iguales, y a la vista tan distintos" Si ya...

Artículo J.A Pérez (Malpensando)

Pastillas para olvidar

Un grupo de científicos de la Universidad de Ámsterdam afirma haber desarrollado un medicamento que elimina los malos recuerdos. El estudio se ha realizado con 60 voluntarios, y está avalado por la revista Nature Neuroscience.
El horizonte de posibilidades terapéuticas de este nuevo fármaco es casi infinito. Esposas engañadas que olvidan la infidelidad de sus maridos, soldados que dejan de soñar con el campo de batalla, pecadores que absuelven sus propios pecados, y asesinos arrepentidos que se liberan, por fin, de sus crímenes. Si aprendemos a borrar el dolor, pronto superaremos también la culpa y la vergüenza, y no tardaremos en olvidar el perdón, ese concepto tan demodé en la era de los daños colaterales.
Habrá quien se haga adicto, yonkis de felicidad con mono de olvido. Vivirán sin pena alguna, sin rastro de melancolía, con un pasado parcial pero sumamente feliz. Y, cuando esas pastillas se comercialicen, las enviaremos también a África, para que se olviden del SIDA y de las guerras civiles, para que borren de una vez su negra Historia de violencia tribal y colonialismo salvaje.
Ojalá esas píldoras entren por la Seguridad Social. Así podremos acudir a nuestro médico de cabecera y soltarle: hola, buenas, me duele el pasado, sobre todo por las noches. No pasa nada, tómese una de éstas antes de comer y, para el postre, tendrá su vida como nueva.
Borraremos la muerte de nuestros familiares, adiós a los amigos perdidos, olvidaremos enfermedades y discusiones, se perderá aquel grito, aquel portazo, borraremos la mitad de nuestra vida, pero aún nos quedará la otra media. Y será hermosa.
Nos espera un futuro tan radiante que no puedo esperar a que llegue. Adiós, dolor. Hola, mentira.

“¡Vamos, vamos coja sólo lo imprescindible!” Cuantas veces habré escuchado ésta frase a horas intempestivas y cinco minutos después una puerta que se cierra para no abrirse más. Prohibido mirar atrás.

Un largo viaje hacia algún lugar entre la nada y ninguna parte y a la mañana siguiente te llamas Pepe y trabajas en restaurante. Nueva vida, nueva identidad y cientos de milongas aún por contar…

Lo imprescindible ¿Qué es imprescindible para mí? ¿Yo? Fui lo único que arrastre hasta aquí. Pero de que vale “Protección de Testigos”, media vida para allá y para acá y es de mí realmente de quien quiero escapar.

Infinita carrera ¿Verdad?

No sé quien coño nos ha vendido la milonga ésta de que la vida va hacia delante. A no ser que se referían al gratificante consuelo de levantarte cada día pensando que ya te queda un día menos para morir. Yo no veo la vida avanzar hacia ningún sitio, habitualmente lo que hacemos es dar vueltas como hámsters en la misma jaula.
Creamos el espejismo de que vamos mejorando, avanzando, escalando peldaños amparándonos en cosas como: “Antes curraba en el “telepi” y ahora estoy de comercial en una inmobiliaria, antes vivía en un piso compartido ahora vivo sola. Antes tenía un cuaderno de rayas, ahora tengo un ordenador portátil.
Pero los cortes profundos, cercanos al hueso, nunca dejan de sangrar, y si lo hacen se abren con facilidad. A veces los tapas con una tiritilla y crees que ya está. “Yo esto ya lo tengo superado” pero no, hasta a Bill Murray le cuesta huir de sus fantasmas, están ahí y son como las puertas de las cantinas del oeste, siempre vuelven y hay que vivir con ellos.