Se hacen trabajos de holgazanería

Camino por la terminal hasta llegar al control policial. Una gota de sudor frío recorre mi frente, el arco de seguridad se levanta inexpugnable ante mí.

-Deposite todos sus objetos metálicos en la bandeja.

Las piernas me tiemblan ostensiblemente. En cualquier momento el guardia civil se dará cuenta… todo se acabara.
El tiempo se para, de esos siete pasos me separa una eternidad.

¡Alto!................................................................................................... Se le olvida el móvil.

¡¡¡No lo puedo creer, he pasado y no ha pitado!!!

Con total tranquilidad paso la puerta de embarque y accedo al avión.
Me dan las buenas tardes y me ofrecen la prensa.

¿Pero cómo es posible? ¿Es no que no ven que soy una TERRORISTA SUICIDA? Voy armada hasta los dientes. Mi bolsillo secreto, el que nadie puede ver, está repleto de armas mortíferas: Frustración, inferioridad, miedo, vulnerabilidad y mucho afecto que no hay donde guardar…

Todo lo necesario para poder inmolarse en cualquier momento.

Desde que entré en este bar la música me parece monótona, las bebidas calientes y alguna gente demasiado siesa… pero no conozco otro.
He intentando salir pero mi cobardía y un negro de 2X2 con pinganillo siempre me lo impiden.

Me he recorrido el local de arriba abajo, buscando un sitio confortable desde el que mirar, no tengo un rotulador con el que pintar en las paredes sesudas reflexiones de ir a mear.

Salgo a la pista y todos bailamos como zombis al son del Dj, todo depende de si el cuerpo le pide mambo o drum n´ bass a él.

¿Qué otra cosa puedo hacer, más que echarle la culpa de ésta mala sesión al Dj?

Recuerdo un tiempo, en que hubo maquinas de discos, y por una moneda y muy poca vergüenza aunque mal, yo siempre bailaba a mi ritmo.

“POR LAS NOCHES SALEN BICHOS DE TODAS CLASES, FURCIAS, MACARRAS, MALEANTES, MARICAS…”
Travis, “Taxi driver”

-¿A dónde?
-No lo sé.
-Pero si no me dice destino no la puedo llevar.
-Por eso, a donde usted quiera.
-¿Me está tomando el pelo?
-No
-¡Bájese!
-¿No está libre? Lléveme.

Al fin aceleró.
La gente se extraña de que no quieras ir a ningún lugar concreto, a ninguna hora concreta.
¿Qué problema hay?
No llegaré tarde, no me chulearán con la ruta elegida.
Lo peor que me puede pasar es que me guste tu ciudad.

Admisión, compresión, explosión y escape cuatro fases aparente simples que tienen lugar en el motor, posibilitando el movimiento.

¿Pero qué pasa si tienes, o crees tener el motor gripado?

Pues que buscas una grúa que remolque y depositas en ella toda esperanza de éxito en tu viaje.

Siempre en busca de grúas, personas o cosas, que te hagan más llevadero el trayecto.

¿Sabes una cosa?

Por jodido que esté tu motor, es el que en última instancia debe funcionar para moverte.
Y al final… hay sitio para todos en este desguace.

Queridos Reyes Magos:

No sé si he sido buena, imagino que no, pues en todos estos años no ha habido rastro de Nancy´s ni de Excalestric con coches manchados de barro.
La verdad es que después de tanto tiempo sin comunicarnos, ni siquiera recuerdo vuestra dirección, no sé si vivís en los pares o los impares, en ésta acera o en la de enfrente, pero da igual… sois entrañables y yo siempre os esperaba con ilusión.
Absurdas ensoñaciones infantiles, sobretodo sabiendo que yo empecé la vida jugando el tiempo de descuento, sin expectativas.

-¿Qué quieres?
-Nada, por eso echo mis cartas por las alcantarillas.

Mi nana habitual siempre fue los pitidos de los boletines horarios de la radio, tan monótonos como infructuosos. Nunca conseguí dormirme, ni informarme demasiado… Por lo poco que oía al mundo tampoco es que le fuera mucho mejor que a mí.
Al final el insomnio era la única opción, era la manera de aguardar que amaneciera un día mejor.

Ayer sin embargo quería mantenerme despierta, sabía que vendrías con nocturnidad y alevosía, quería verte, estaba seguro de que ver tus preciosos ojos bajo aquel antifaz me podría embrujar pero me quería arriesgar…

“Bip, Bip, Bip.”
-“Son las ocho, las siete en Canarias…”

Entre legañas sólo echo en falta la tele y una caja de farias.
Con delicadeza y sigilo tú ya hace horas que te habrás ido
Pero bueno recuerda que yo siempre duermo con la puerta abierta, si quieres volver no necesitas entrar con careta.

Es lo que tiene el desvalije consentido: Al final te terminas llevando hasta lo que nunca hubieras querido.

En la soledad de tu tejado, sorteando goteras, la luna parece inalcanzable y los rasguños de la contienda mucho más profundos.

Todo maullido por desgarrador que resulte parece precipitarse sordo, al vacio.

Tú creías que allí abajo ya no había nadie, a la cantinela de animal herido sólo le pegan tristes tonadillas.

Pero en esa casa siempre te espera tu vaso de leche, tu lata de Wiskas y sobretodo tu gente, la que siempre estuvo ahí… dispuesta a hacerte más agradable la vida.