Se hacen trabajos de holgazanería

Vaya por delante, que ni me gusta el fútbol ni me voy putas con Juan Carlos I. No es propio de una señorita.

Pero a veces se da, que el de segunda se come al de primera y eso toda una lección para los que nos sabemos de tercera, porque seguramente, la vida no sea cuestión de ligas, ni de divisiones de honor.

Tú juegas dejándote en el campo todo lo que tienes… quizá lo tuyo no sean las “chilenas” ¿Pero qué más da? Tal vez no sea cuestión de poder hacer florituras… seguramente Woody Allen tenga razón, y todo se reduzca a “Si la cosa funciona.”
Si la cosa funciona, no hay rival pequeño ni portería inalcazable.

No entiendo por qué vosotros los humanos flipabais tanto con “El coche fantástico”.

Ser coche no mola tanto, te rayas a la primera de cambio y nunca te dejan beber todo lo que quieres, siempre hay alguien que dice que tus borracheras le salen muy caras, que como se nota que tú el barril de Brent no lo pagas.

Yo sólo soy feliz cuando me quedo sólo y salgo a que me despeine el aire de la libertad por una sucia carretera comarcal.

-“Pero ¡Qué dices mamarracho! Si tú eres teledirigido, si te mueves es porque yo lo digo. Y encima nada de lo que haces por ti mismo tiene legitimidad, me miras porque sabes que en última instancia soy yo quien te la da”

Toda la vida queriendo ser un turismo sin más y resulta que soy un trasto para jugar.

No encuentro respuestas leyendo el Corán, ni la Biblia, ni el catalogo de Carrefour, ni tan siquiera la biografía de Marichalar.

Yo tenía mi propia Meca a la que peregrinar, era mi casa, era mi hogar. Allí sí que encontraba yo paz espiritual, cimentada sobre una solida amistad.

Pronto de ahí desaparecerá y encima en su último día yo no podré estar ¿A dónde tendré ahora que peregrinar? No sé a quién preguntar.

Pero yo tengo una fe ciega en Alá, y sé que donde vamos, vamos a mejorar, y que nunca me faltará un sitio donde repostar… telarañas poner y las mías quitar.

Así que sólo puedo decir: “¡Alá vamos pa´ya!

Cuando eres pequeño es fácil que el gusano crezca en la caja de zapatos. Basta con que le entre un poco aire por los agujerillos.

La parentela te regala gusanos de seda, porque son fáciles de criar, con cualquier ilusión los puede alimentar.”No dan guerra, entretienen e inculcan responsabilidad”.
Pero con el tiempo el gusano se torna Tenia y la vida te trata contra ella, las ilusiones se desvanecen y el gusano ya no crece. Se muere.

La morera, antes abundante y fácil de encontrar, cada día escasea más, sin un gusanillo por el que vivir basta con que te dejen en paz.

A veces de manera inesperada el gusano reaparece, si tú lo tienes no lo dejes escapar… aunque la vida te lo intente matar, todos los días hojas de morera sal a buscar.

Llueven cuatro gotas, la gente se vuelve loca y el tráfico se hace insoportable. No sé por qué tememos tanto el agua, será que le tenemos cariño a la roña que produce vivir.

Hay una mugre que se te va quedando en las orillas donde ni las bayetas ni los plumeros telescópicos de las madrugadas televisivas llegan a limpiar. Es suciedad la que hace los sitios vivibles, nadie se espatarra a gusto en el impoluto sofá nuevo.

Vives, te manchas, duele… te duchas para no parecer otra cerda entre la gente. Pero hay lamparones que salen por fuerte que sea el detergente. Hay manchas que no cubren ni los abrazos más fuertes, ahí se quedan para siempre, cómo muestra de lo vivido.

Imagino que con ellas se va configurando el estampando de ese traje de camuflaje que te capacita para seguir luchando.

Infantil, absurdo, idiota redundante… Problamente sea todo esto o mucho más. Pero cuando una idea te acompaña durante mucho tiempo, y a lo largo de la vida no pierde vigencia, sino que la va ganando, porque la crudeza de las circunstancias te hace tomar conciencia de lo que eres.

No queda más remedio que hacerlo y con el regusto sangriento que deja la carcajada que duele sólo puedo decir en mi descargo:

Yo ya no engaño a nadie.

El que no sabe nadar nunca suelta los manguitos.
Van siempre por el bordillo, no sea que alguien les haga una aguadilla. Pero hay días en los que llueve torrencialmente y te mojas aunque no quieras.

Yo creía que estaba viva hasta que enterraron a alguien a mi lado.

La gente conoce y cree en la presunción de inocencia, “Todo el mundo es inocente hasta que se demuestre lo contrario” Se lo contaron o lo leyó en el Código Penal. Ahí está, como un axioma vital inamovible, aunque poco se practique.

Sin embargo nadie leyó en ningún sitio “el principio de vivencia” ¿Para qué? Un DNI y un registro civil ya lo demuestran.

Pero vivir no es dejar los días pasar y parapetarse con el flotador y los manguitos, bajo el paraguas, por miedo a que vayan a mojar.

Yo como no sé nadar, bendito el que me deja una hamaca en la orilla. ¡A qué más puedo aspirar!

¡Qué coño, me voy a bañar!

Faltas, en tu lugar hay un hueco. No se trata de pedirle al fotógrafo que tenga un poco de paciencia… Te busco en los baños. Grito tu nombre por toda la fiesta, pero tú ya no contestas.

A menudo vivo en los recuerdos, no me es costoso encontrar guaridas que aún conservan los ecos de tu risa, acudía con la nostalgia de recordar cuando éramos niños. Pero sabiendo que si en algún momento me fallaba la memoria podría llamarte y vivir de nuevo tu sonrisa, con la frescura que da el directo.

Oyes discos antiguos haciendo más agradable el tiempo mientras llega el día del concierto.

¡Como duele verte convertido en recuerdo! sobretodo sabiendo que ya, nunca más podremos generar uno nuevo.