Se hacen trabajos de holgazanería

Subiendo por Marques de Santa Ana, hace escasamente una semana los Doors se apoderaron de mí, y hoy todavía “The end” Martillea mi cabeza. Por desgracia no soy el capitán Willard, tratando de hipnotizar su resaca con las aspas de un ventilador, una húmeda y pegajosa mañana en Saigón.

Todas las películas acaban, aunque parezca imposible, hasta la trilogía de “El Señor de los Anillos acaba. Quizá por malos vicios rockeros, soy muy de clamar por un último bis, aunque sea muy evidente que el concierto ya ha acabado hace mucho rato. El público se ha ido y sólo un pipa cargado de hombros, asiste atónito al patético espectáculo de alguien que se desgañita pidiendo quimeras imposibles.

Yo no tengo derecho a pedir nada, y de hecho, me reconforta pensar que no lo pido, es ésta una de las mentiras más grandes en las que vivo.

Pero para daño el daño que nos hace el cine en mi cabeza había dibujado un final un poco más épico, no me hacían falta violines, ni siquiera un beso apasionado, tan sólo y un rato, alguna conversación y tal vez un socorrido: “¡Siempre nos quedará Madrid!”

No pasa nada, el exceso de semanas de rodaje y lo innecesario de ahondar en un guión antiguo hicieron precipitar un final distinto del que yo imaginaba.

Pero ¡Qué demonios! ¿Cuándo una película ha acabado como yo quería?



Ahora te embarcas en una de aventuras, que está por escribir, con un montón de sugerentes exteriores. No me cabe ninguna duda de que harás de ella una obra maestra. Si me invitas iré a verla encantado.

Si naces en Memphis el mismo día que un alma buena intenta acabar con Ronald Reagan, si una noble dama con más experiencia te guía por el paraíso del sexo y el Valium y como el alumno más agradecido y aplicado falsificas recetas, te encaloman, te acoge un resort penitenciario y tu cristiana familia te repudia y vagabundeas por las calles.

Y desde lo más profundo de Texas decides optar por la guitarra en vez de por la escopeta, con lo que viste una buena masacre de ex convicto desequilibrado ¡Ole tus cojones!

El pasado martes el pizpireto Micah P. Hinson, con su desgarbada figura a lo Jerry Lewis, ofreció en el teatro Lara, de Madrid ante un generoso plantel de “Wayones”, dignos del mejor suplemento de tendencias, un delicioso concierto lleno de matices, que transitó, sin estridencia alguna, del más leve susurro a arrebatos repentinos de un guitarreo casi diatónico.

La visita le sirvió como presentación de su cuarto disco “Micah P. Hinson and The Pioneer Saboteurs” con doce canciones exquisitas, con temáticas que sólo puede tratar alguien cuyos veintinueve años han cundido mucho.
¡Me rindo a sus pies Señor Hinson!



La canción se titula "On my way"

La inercia es una fuerza tan monótona que ni siquiera te marea. La voluntad no es un musculo, pero si no se ejercita también se atrofia.

Cuando ante la reiterada frustración te conviertes en sepulturero de tus propios deseos, haciendo horas extras para que nadie huela, siquiera, la pandemia. Enterándolos profundo en tu gran fosa de genocidio, olvidando que la mayoría no murieron de viejos sino porque tú les negaste el auxilio, es fácil dormirse agotado pensando que sus cadáveres ya nunca más te recordaran como era la vida por la que habías apostado.

Pero al despertar de ese coma auto inducido todo sigue igual, sólo que has elegido vivir en una caja de zapatos en lugar de intentar explorar un universo más o menos infinito. Cual hámster enjaulado das vueltas en la rueda porque se supone que hay que darlas y roes porque tus tripas te lo piden.

Mas hasta en el más burdo terror de serie B te enseñan que de ninguna morada asentada sobre un cementerio puede salir nada bueno. Allí sólo hay sitio para alimentar tus propios fantasmas, dejarte mecer en tus telarañas, allí no hay Rambos que puedan sacar del infierno.

Es costoso levantar la cabeza pero si se consigue, con un poco de suerte, te das cuenta que hasta en el averno hay ventanas, para dejar correr un poco el viento.

Se ve un horizonte, caminaré hacia él, que felicidad si me salen ampollas en los pies.

¿Por qué pasa al acervo cultural de una sociedad algo tan mezquino como “Mal de muchos consuelo de tontos”? Un pensamiento que cuando no es tiñoso, es resignado dos actitudes muy cristianas, ellas, y poco constructivas.

¿Por qué no se ha transmitido generación tras generación, algo más tipo “Bien de uno regocijo de todos”? No lo sé, quizás se trate de una perniciosa soflama cercana al comunismo.

Yo soy una persona de gran catadura moral, ni mucho menos creo en la bondad intrínseca del Ser Humano… hippielonadas por el estilo. Lo que sí es verdad es que, que les vaya bien a algunas personas, me produce gran felicidad. Qué sé yo, tendrán una alegría muy contagiosa.

Imagino que esto, en cierta medida, te hace más vulnerable, sobre todo si depositas toda la felicidad en el otro y te olvidas de generar la tuya propia. ¿En el medio estará la virtud? No lo sé.

Pero larga vida a quien, generosamente, comparte su alegría conmigo y tiene el don de inocularme ilusión, espero que siempre me permitan estar cerca de ellos.

No pretendo robarles todo los vatios, debo auto abastecer mi propia red, pero sí que su luz me ilumine un poquillo.

EMI pagó 40.000 libras por grabar “ANARCHY IN UK” Lo que pretendía ser “Mugre y furia” se tornó desde un principio en el lucrativo negocio de la inmundicia.

No es de extrañar que en Palermo sean constantes los conflictos con el sindicato de limpieza o que en la ficción Tony Soprano, un padre de familia ejemplar, dedique su vida a la gestión de residuos en New Jersey.

Sin futuro, Esnifando pegamento o Haciéndotelo tú mismo, gestionar la basura es negociazo para los capos ¿Verdad Sr. McLaren? ¡Qué Dios le tenga en la gloría!

Al menos se fue, viendo el “Triunfo de su voluntad”. En la Gran Vía madrileña las tiendas de discos han sido desplazadas por grandes escaparates luminosos repletos de camisetas marineras con fotos de Johnny Rotten, imperdibles y cintos de tachuelas… La “raidura” ha llegado a las pasarelas, y los muñecos de Joey Ramone a las estanterías de los que solíamos ir escuchando Rock and roll al High School.

MALCOM McLAREN (22/01/1946 - 08/04/2010)

Vivir no tiene ningún merito. Sobre todo cuando lo haces Like a rolling stone, dejándote llevar por la inercia de la corriente, vaciándote de expectativas para no llevarte palos.

Vivir sólo tiene algún merito si se te puede imputar la vida que llevas, si vives como un Rolling Stone, cayéndote de cocoteros y esnifándote las cenizas de tu padre, por ejemplo. Si hay una elección en tu modo vida, quizás tenga algún sentido juzgar si la opción escogida tiene algún merito.

¿Pero qué hay de “heroicidad” en vivir como la vida te deja? Tratando de capear el temporal lo mejor que puedas o que sepas… eso lo hacemos todos, todos los días. Acondicionarnos la vida lo mejor posible, dentro de nuestras posibilidades, toreando lo que viene desde la apatía de que los días vayan pasando.

Merito tiene valorar todas tus posibilidades vitales y optar por la que parezca mejor, ya sea viajar a las antípodas, volar por una ventana… Ahí está el valor.

Como si se tratara de ir a comer al Bulli me han dado cita para el 28 de mayo, un día que parece abocado a ser considerado un punto de inflexión, una fecha idónea para iniciar un viaje que cambiará tú vida para siempre. Veremos si en la mía también lo es.

Me resulta muy entrañable y me hace mucha ilusión la coincidencia de que siguiendo rutas absolutamente distintas, vayamos a comenzar juntos, un viaje de alentadores paisajes y destinos inciertos.

No sé cuánto durará el mío, lo mismo llego yo antes que la postal, pero me da igual. Bendito un poco de aire fresco en esta polvorienta habitación con hedor a naftalina, que hace algunos años renunció a volver a ser abierta. En un principio, hasta me divertía jugar con las pelusas, al no haber otra cosa, incluso partiendo de ellas te puedes imaginar todo un mundo. Pero últimamente me vuelto asmático, las pelusas y el polvo me venían asfixiando.

De nuevo la contradicción, yo esperaba reconciliarme conmigo, a base de no esperar nada, que yo no me metiera con nadie y que nadie se metiera conmigo. Y ahí estoy, otra vez depositando las ilusiones fuera, en personas que han labrado su propio camino, en locales que no terminan por aparecer, y ahora en “milagros” en los que creer.

Pero ¡Que coño! Yo no sé vivir por vivir, vegetando sin perseguir algo. Además no pretendo que me dejen la habitación como una patena, nunca lo fue, simplemente aspiro a limpiar un poco las pelusas para poder ver algo de sol entrar por la ventana.

No es tanto ¿No? Así que quién sabe… Ya nos contaremos a la vuelta.

Que leer en un periódico como El Mundo, tan dado él a la conspiranoia, sobre los efectos beneficiosos de la hormona del crecimiento en determinadas patologías me llenara de alegría, es una muestra más de no estoy bien de la cabeza.

Tal vez sólo buscaba cualquier motivo de júbilo que justificara poder brindar al aire, un domingo, en aquél bar lleno de palillos, grasientas servilletas de papel, vermut de grifo y ácidos curtidos de tienda de ultramarinos.

A mí aquello ni me iba ni me venía… pero ¿y si fuera así? ¿Dejar de ser enano sería la solución a todos mis problemas? Probablemente sí, o al menos para todos los que me resultaran acuciantes en ese momento. La gente se reivindica como original y pone todo su empeño en conseguirlo, aunque esto pase por ir lleno de colorines, como Tonetti en sus mejores tiempos. Pero aún no vi a nadie hacer apología de la anormalidad. Lo raro se esconde en los garajes, circos, o laboratorios clandestinos.

Todas las personas parecemos venir con un software integrado que implica pareja, como mandan los cánones de La Santa Madre Iglesia, adosado, perro y niños, y parece que si no lo tienes tu vida carece de sentido. Es como completar fases de un videojuego, hace siglos que lo diseñaron, para ganar hay que enfrentarse al malo final.

Si fuera enano no me quedaría otra que colgarme de las puertas para ver si pego el estirón, siendo normal parece más fácil que el del banco te financie el monovolumen con el que ir de merienda los domingos.

¿Sería Belcebú un buen chaval mal aconsejado?

No lo sé, pero sí parece que hay gente que tiene propensión al mal, pero no por satanismo como las hijas de Zapatero sino por estupidez o desconocimiento. Yo me he convertido en una especie de Mr. Bean de tercera, cuanto mejor intento hacer las cosas peor me salen. Soy como aquel torpe niño gordinflón que de tanto querer a su indefenso pollito amarillo, lo asfixió del abrazo tan grande que le dio.

No basta la buena voluntad para hacer las cosas bien. Mira que trato de ser minucioso y tenerlo todo en cuenta, pero inevitablemente te sigo suponiendo un quebradero de cabeza.

Creo que lo mejor será que me retire de la circulación. Desaparezca y quede reducido a un confuso recuerdo. Si de cariño, haciendo el tonto te trato de hacer con la tarta el avión, involuntariamente te acabaré, en la garganta, clavando el tenedor.

El paso de los años te hace desterrar de tu vocabulario ciertas palabras, y no me refiero precisamente a tronco, tío y otras muletillas de enrolladete, el que lleva el barrio en la sangre lo lleva por muchas transfusiones que le hagan.

Con el tiempo y con la gente también se mueren las palabras, porque van perdiendo su sentido, las dejas de decir por educación, por desconfianza, por miedo a llevarte el palo de no recibir la respuesta esperada, o aún peor porque ya no tienes a quien referirte con ellas.

Acabamos hablando en un aséptico presente de indicativo, que relata, que ordena, que pregunta, pero que rehúsa sentir nada. No sé por qué los sentimientos se guardan bajo llave, a veces en cajas de goznes tan oxidados que ya no sabemos ni cómo sacarlos. Si los sentimientos no son rentables, qué cojones más dará el porciento T.A.E

Las personas no se quieren ir de este mundo sin probar Pipas Facundo, sin ver el Taj Mahal, plantar un árbol, o subir en globo.

Yo quizá, me haya vuelto un poco happy flower pero sólo pretendo, meterle Goma 2 a la caja fuerte y esquilmarla hasta que no me quede nada dentro.

Hasta el turrón “El Almendro” se pone revenido si no se vigila la alacena. Volver a casa por navidad no siempre es tan reconfortante como promete la publicidad.

Es el riesgo de anclarte en recuerdo, mientras tú crees que es sólo un ALSA lo que te separa de aquel verano del 93, afortunadamente la gente sigue viviendo. Por no subir a menudo, la casa del árbol parece ahora es un trastero.

Pero resulta que no hay patrias grandes ni chicas, ni refugios antinucleares, donde escapar de un Def con seis. Da igual lo que ponga en reverso de tu carné. Tú eres tu propio piso de protección oficial, si es de ti de donde te quieres mudar, ni Norman Foster sería capaz de construirte un hogar.

Me he comprado una tortuga, paso horas mirándola, quiero aprender de ella y hacer de mi caparazón la más confortable mansión.

En las indiscretas bolsas, como embarazabas de 38 semanas, se vislumbraban al menos dos pack de 24 latas de cerveza y 4 botellas de Johnny Walker, amén de alguna que otra, botella de vino.

Dieta mediterránea, pensé.

El aspecto del señor era como de revisor de la Renfe, unos setenta y tantos años, fibroso pero con un prominente desfiladero por el que mucho antes de la crisis de los cuarenta, parecía haberse despeñado la felicidad. Su gesto era duro, su mirada triste, y su nariz estaba rota por tres sitos. Vestía una chaqueta de tergal gris jaspeado, pantalón de pinza verde botella y un polo azul marino, lleno de goterones de lejía.

Hicimos gran parte del camino, juntos…

Pobre hombre, cuando ya no tienes nada, qué te queda más que flamearte la angustia y tratar de verte doble para tratar de mitigar tu soledad. La crisis no se debería medir por el índice de pecios al consumo, sino por el número de grados de alcohol que la gente necesita ingerir para sobrevivir.

Y así iba yo, inmerso en estos agradables pensamientos. Con la superioridad moral que te confiere, el llenar tu cesta de la compra con leche semidesnatada, bifidús activo y cuatrocientos gramos de pavo, cuando el señor se metió en un bar y le oí decir “Con esto, tiramos hasta el martes, que venga el repartidor.”

Hay que ver lo útil que es, dejar hablar a los prejuicios para que tapen incómodos silencios.

Cansado de ser un Visitante, como Diana en “V,” pero sin estar buena, sólo con la parte reptiliana de la historia, con callosidades en la barriga de arrastrarme por el suelo.

Fui al médico, no acostumbro frecuentarlos, no tiene mucho sentido llevar a arreglar un video Beta en pleno siglo XXI, pero bueno, fui y al analizar el liquido que recorre mis cañerías me dijo: “Es asombroso que sigas en pie.” Al parecer existen unos niveles de normalidad a los que no llego… (jijiji) Estoy anémico perdido
Me preguntó ¿No te sientes cansado, deprimido?

-No, que va, si yo soy la alegría de la huerta…

A los bipolares les prescriben litio para estabilizar el ánimo, ironías de la vida, ahora que se vive rodeado de baterías de móviles varios.
Y a otros nos pretenden devolver la felicidad con un plato de lentejas. ¡Que aproveche!

Es acojonante, Matrix no estaba tan lejos. Ahora será muy moderno vivir en un loft, acristalado y diáfano, pero a la mínima creen poderte tapiar los boquetes demasiado profundos, que nada tienen que ver con la hemoglobina, o estados carenciales de vitaminas.

¿Se puede tabicar el alma con pastillas?

En aquella vieja barbería de paredes de madera nunca pasaba nada. La rutina es de las pocas cosas que no corta una navaja. Las conversaciones giraban siempre en torno a la quiniela, la carestía de la vida, los negocios del barrio que echaban el cierre y lo mal que había venido el invierno.

Al final de la tarde, mientras barría de izquierda a derecha, una amalgama de mechones tricolor. Entró alguien muy pintoresco, con pinta de andrógino hippie, mesiánico, colgado de acido.
-¿Cuánto cuesta un afeitado?

Al fijarme un poco más, por anatomía y tono de voz, descubrí con estupor que se trataba de una mujer.

-No será nada, no se preocupe.

Los temas banales de avezado peluquero, siempre tan socorridos, aquí carecían de sentido. Estaba afeitando al puto Gandalf con una 85 de pecho.
-Apuré, apuré, ya no volveré al circo.
-¿Era taquillera?
Lógicamente mi desafortunado chascarrillo no le hizo ninguna gracia.

-No soy masoquista, detestaba vivir haciendo hincapié en algo que me produce dolor. Ahora el espectáculo se quedó obsoleto, el público demanda algo menos bizarro y yo soy FELIZ, me siento LIBRE, seguiré teniendo barba, como toda la vida, pero con una Gillette y un poco de espuma, me afeitaré sola, frente al espejo de casa. Nadie tiene porque ver cómo me sacudo mis pelos.

Tras un poco de loción, y los leves cachetes de rigor… Le dije: “Hasta la vista, señora”

¡Cuánto daño han hecho los Juegos reunidos Geyper!

Cuando en una tarde aburrida, ibas a casa de algún amigo a jugar una partida, siempre estaba el que no sabía jugar, llegaba de nuevas y acataba las reglas sin más, el que decía “Pues yo con mis primas juego así”, el pejiguero que exigía leer las instrucciones antes de empezar y el anfitrión, que al final siempre acababa imponiendo su criterio.

En la vida siempre he intentado, dentro de los márgenes posibles, jugar a mi aire, pero sin desoír nunca a mis compañeros de mesa, si vamos de oca a oca yo no puedo comer y contar veinte.

Yo quiero jugar contigo, me importa una mierda si es con dados o con peones, dime cuáles son tus reglas. Me intentaré adecuar, soy un ludópata empedernido… Si quieres ¡¡¡A patadas me tendrás que echar de tu casino!!!

Es increíble, ayer escribía una conversación friccionada entre dos personas y teniendo muy claro cuál era el desarrollo de la secuencia, la sinopsis era muy concisa, el dialogo me resultaba muy artificial. Cambiaba palabras y giros tratando de encontrar una “voz” más real, hasta que me he dado cuenta que el problema no era definir personajes y hacerles hablar como si uno fuera de Hueva y el otro de Donosti, sino que se trataba de que eran demasiado directos ¡¡¡Hablaban muy claro!!! No había subtexto ni intenciones veladas…

¿Qué enfermedad es ésa? ¿Hemos llegado a un punto donde la franqueza no resulta verosímil?

Resulta que en plena época del GPS, autovías y Streetviews, donde la gente planifica sus viajes y rutas de la forma más directa posible. Teniendo muy presente que la línea recta es la distancia más corta entre dos puntos.

Humanamente seguimos transitando por los sinuosos vericuetos de caminos pedregosos, dando rodeos, ocultando cosas. Si la educación consiste en autocensurarte la sinceridad, ¡Maldita sea la evolución! Yo prefiero ser una mona y vivir sin enmascarar deseos, ilusiones e instintos.

No se trata de ir por la vida, sin filtros, importunando a la gente, pero tampoco de tener un miedo atroz a mostrar lo que se siente, y si algún día, de milagro, dejas escapar algo, es siempre escondido tras un E-mail, un SMS, o escudado en vapores etílicos.

Estoy harto de restringirme a áridos caminos de bandoleros y cabras. ¡Quiero aprender a usar la hormigonera!

Cuando no sabemos qué es algo, enseguida vamos al diccionario a buscarlo. Necesitamos definir las cosas para poder maniobrar con ellas, para saber a qué atenernos.

Los sentimientos caben en una enciclopedia, los aparatos electrónicos tienen manuales de instrucciones que nos ayudan a no usar el microondas para ver el “Sálvame” en alta definición.

E incluso nosotros mismos, necesitamos definirnos para saber quiénes somos y proveer a los demás de un etiquetaje, claro, homologado por La Comunidad Europea.
Para esto son muy útiles los partidos políticos, las tribus urbanas, los equipos de futbol… Cuando la filiación política te la lega, en el testamento, tu tatarabuelo, o la ideología te la venden en H&M los principios no duelen, cambian con facilidad. Hay quien a eso lo llama madurar.

Pero para alguien que creyó ciegamente en la revolución del 17, es muy difícil reconocer los desmanes de Stalin. Porque quizá le llevaría a reconocer que ha malgastado su vida.

Algo parecido ocurre cuando al cabo de unos años descubres que la definición que te habías hecho, esa que pensabas que te hacia una, razonable justicia, esa tarjeta con la que te presentabas a los demás es MENTIRA, una ensoñación pueril. Ya te gustaría que esa definición remitiera a ti.

¿Qué hacer? ¿Seguir abrazando la engañifa o asumir que hemos malgastado la vida?

Cuando un fulano de 62 años y rizada melena grisácea, te dice, encima de un escenario: “No puedo dejar el rock.” Hay que creerle.
Hay mucha verdad en lo que dice y en lo que hace, si además apostilla, ante la entregada multitud, que abarrotaba la madrileña sala La Riviera: «Venimos a traer tristeza porque la vida es triste». y al cabo de un rato canta cosas como:

Ya las tormentas de la vida
por fin me han dado sepultura esta noche
y la tierra que ahora ciega mis ojos
sólo me deja ver tu sonrisa.

El destino trazó mi camino
mientras almacenaba falso sueños
esos sueños que envueltos en sombras
se quedan al final sólo en sombras... sí sombras,
sombras sin recuerdos.

Los malos años siempre me han llegado
encadenados como las tormentas de verano
he cometido el peor de los pecados,
no ser feliz,
y ni siquiera haberlo intentado

Pero no te traiciones nunca, no vale la pena
porque pronto se apaga la llama de fuego de la juventud
no te traiciones nunca, no merece la pena
pues al final de los años, sólo queda el silencio
y quizás un poco de luz.


Sólo se pueden concluir tres cosas, la primera, a Yosi, al contrario que a mí, le sienta bien la sobriedad. “Adiós, adiós”, el último disco de Los Suaves, es una obra maestra, con un repertorio digno de haber servido, de nuevo, casi treinta años más tarde, de suculento aperitivo a los Ramones.

La segunda, que una visión nefasta de la vida no te debe impedir seguir persiguiendo tus sueños, si no esto no tiene ninguna gracia.

Y la tercera, que en contra de lo que se diga, el rock no ha muerto. Si este hombre, cantara y dijera lo mismo, acompañado de una trikitixa, en vez de por la magistral guitarra de Alberto Cereijo y sus compañeros… ¡Le iba a aguantar un concierto, su puta madre!

No es aconsejable sacar la bandera blanca antes incluso de que suene el primer tiro.

Ya se sabe que, en este ejercito los soldaditos son de plomo derretido, los tanques son de uralita y desde luego, ni el mismísimo Equipo A, nos los podría blindar.Te lo has repetido hasta la saciedad.
No hay siquiera, un claro enemigo, la gran batalla la libramos contra nosotros mismos. Un cuchillo de plástico no te convierte en asesino, y sin embargo, para matarte basta con afilar el mango de un cepillo.

No soy un gran estrega, no me he ganado los galones, he querido desertar, y tras vagar rendido, como un paria, dándome lastimeros latigazos, ahora tengo claro que debo seguir peleando por lo que quiero.

Aunque a veces parece que te desfiguras, dándote cabezazos contra la pared, tranquilo, hasta por los dientes te pueden reconocer.

La Tristeza es un confortable balneario, que tarde o temprano la vida te pone de oferta. No es necesario cuadrar el calendario, aunque está bastante solicitado, allí el que quiere siempre tiene un lugar privilegiado.

El peligro de tener motivos, es que acabas haciendo una hamaca con las pelusas de tu ombligo, y así es fácil quedarse dormido, dejándose mecer por la cómoda brisa del abatimiento.

¿Por qué ir de excursión, si aquí tengo pensión completa y aire acondicionado en la habitación?

He pasado aquí el invierno, esperaba entre siesta y siesta irme muriendo, pero ya está bien de que las vacaciones me las planifique el Imserso.
Si te quieres zombificar, no es necesario que ningún taxidermista te venga a embalsamar.

¡Qué cojones! El año que viene, al Pacifico a cazar tiburones.

¡¡¡Por fin el mundo funciona!!!
("El Papa declara: Keith Richards es Dios")

Seguramente la vida sea en gran medida un descuido, algo que siempre te pilla desprevenido. Durante algún tiempo traté de ocultar la verdad.

Pero ante las primeras lunas, la evidencia no se podía negar. Tú no te tardaste nada en percatar… Ahora ya sabes que soy medio hombre, medio perro, un fallo, una criatura del averno. De nada sirve que te diga que te quiero, que no te voy hacer daño, que trataré de parecer más humano.

Es lógico que a la vida le pidas algo más, que limpiar mis inmundicias y escucharme aullar cada 29 días.

Ya nadie organiza timbas de madrugada con balas de plata, salen muy caras y hace falta mucho valor para comprarlas.

Entre tanto, mientras viene ¿Cuánto aguantará el magnánimo Iker Jiménez apacentándome en su tele?

Resulta difícil estar a la altura cuando ya no crees tener, ningún alza que te suba.

Recuerdo que de pequeño solía ver a hombros los conciertos, y cuando empecé a machacar cervicales, tuve la suerte de tener cerca siempre, gente querida en la que sustentarme. Desde allí me era sencillo dominar el escenario al completo, e incluso a veces, marcando el ritmo con el pie, un virtuoso batería me llegué a creer.

Los conciertos se han ido sucediendo, mis amigos siguen ahí, pero yo ni los busco ni los veo, no quiero amargarles el evento… suelo fingir que me pierdo, para que nadie se dé cuenta de que cada vez, voy más a contratiempo y que ya sólo hago percusión en mi cabeza, repitiendo “Ay, ay, ay qué mal que me encuentro ”

He tirado la toalla, dónde me meto, siento que no podría tocar ni en las alcantarillas del metro…

Y de repente, te veo y me das ganas de volver apuntarme a clases y coger durante horas las baquetas, hasta que las manos me sangren. Por aquel entonces, no sé dónde andarás, pero que sepas que la primera canción bonita que aprenda a tocar, te la pienso dedicar.

Sólo se tiene miedo si se aprecia la vida.

Las personas que son felices quieren alargar esto lo máximo posible, dejan a un lado todos los vicios, cada seis meses se hacen la reglamentaria revisión y desayunan los yogures que anuncian por televisión. Evitan callejones oscuros y se compran gordas bufandas, por si los inviernos vienen crudos.

Pero ¿Qué puede temer quien nada tiene que perder?

Ahí fuera hay cientos de vicios por adquirir, miles de frías noches por si desnudo, a la intemperie quieres dormir, tras una grotesca juerga sin fin.

Como un vulgar Terminator de poliexpan, dices no poderte autoterminar. Así que, recibes agradecido las pequeñas dosis de veneno que proporciona la vida. Y entre tanto esperas que alguien te dé una noble causa por la que poder inmolarte.



Una bonita canción, que nada tiene que ver con la “Guerra Santa.”

“En sus parques florecen agujas
Sus paraísos se llaman alcohol
La cuidad se llama “Perdición”
Yosi, LOS SUAVES


Me mudaré a un sitio donde reine el caos y la destrucción, donde la vida no tenga ningún valor y las cantinas no cierren ni al caer, ni al salir el sol.

No se me ocurre nada mejor que un decadente y apocalíptico mundo de ciencia ficción, entre vampiros, detectives alcohólicos con gabardinas raídas y barba de tres días, yo sería mucho mejor.

Los monstruos de serie B y las criaturas de freakshow siempre proporcionamos muy buena ambientación. En un mundo derruido por la podredumbre no habría sitio para los planes de futuro, ni para empeñarse en rebobinar las cosas que ya no pueden cambiar.

La gente no juzgará sus vidas en términos de la normalidad tan extendida, si el mundo se acaba cualquier día, lo lógico es hacer lo que el cuerpo te pida.

Yo no sé dónde estás, ni si hay cielo o hay infierno, por desgracia seguramente los gusanos se te estén comiendo. No se está mucho menos podrido aquí arriba que allá abajo.

Desde este puto purgatorio penando, sólo puedo decir, que te echo muchísimo de menos, hermano.

Hace ya años que me invitaron a morir. Según ellos y su incuestionable certeza, era cuestión de días que yo me extinguiera, las especies tan débiles nunca prosperan.

Y probablemente fuera muy complicado para mí sobrevivir en un entorno tan hostil, pero al fin, de malagana y a regañadientes salí, creando extrañas y entrañables simbiosis con otras especies que velaban por mí y me recreaban un ecosistema feliz.

A veces pienso que la naturaleza es demasiado sabia, que es absurdo vivir por empeño y arrogancia, que no se debe vivir si no se pertenece a una especie bien adaptada.

Sin embargo, te veo allí, desafiante aunque las apuestas estén diez a uno contra ti. Tu grandeza me enseña que sólo te echan tierra si te dejas.

Y si tanto cariño te pretendo profesar, que menos que esta mierda de pulso intentarlo ganar. GRACIAS POR TANTO… COMPAÑERO.

Hace no mucho acudí a un concurso de surf, allí se dio cita gente de todo pelaje. Desde consumados rastafaris hasta el rubiales de bermudas floridas y fibrosas canillas.

La gente, con mayor o menor fortuna, trató de coger la ola según le venía… En el surf como en la vida, algunas olas te dan sopapos y otras, teóricamente, te impulsan hacia arriba.

Había verdaderos virtuosos que parecían levitar sobre las olas y sin embargo todas las miradas se centraron en un tarado que se adentró en el mar encaramado a una puerta de calamina y sin traje de neopreno. A duras penas se mantenía en pie y tras encadenar un par de olas jodidas ya se quiso ahogar… Como surfista era francamente malo, como todos, y con menos destreza que nadie capeaba el temporal.

Y por todo argumento sus valedores decían: “Bastante hace el chaval, teniendo en cuenta que surfea con una puerta”
- Y a mí qué me cuentan, que se haga ebanista o anacoreta, pero que no vaya por las esquinas quejándose de lo mal que flota la puerta.

De profesión: Gigante y cabezón.

Hubo un tiempo en el que te divertía, salir a la plaza del pueblo a hacer el
“Mongol”. Ahora estás harto de ir con tus zancos a todas partes, te gustaría bajarte, pero no puedes, ni siquiera los cordones sabes atarte.

Seguramente no por gigante sino por “cabezudo” desde tan alto aprendiste a manejarte, con entrenamiento y la ayuda inestimable…

Tu vida no te parecía un fraude. Disfrutar era toda tu ambición. Hoy te angustias cual borrego, porque tus botas nunca podrán pisar caca de perro.

Pero ayer sin ir más lejos tus zancos te llevaron a la madrileña sala “El Sol”. Tú allí no puedes entrar, tu tremendo tacón se puede enganchar en cualquier escalón.

Pero resulta que, como si del mejor estupefaciente se tratase, a ti es la gente la que te hace volar. Bajas y no falta un buen concierto, arrítmicos bailes espasmódicos y alguna birra…
Muchas veces oí, que eso era tu vida, entonces, ¿por qué quieres huir a debutar en frías y lejanas plazas extranjeras? ¿Por qué te emperras en abandonar, aquí, tan temprano la partida? En darla por pérdida.

"Flotar como una mariposa.
Picar como una abeja.
Tus manos no pueden golpear
lo que tus ojos no pueden ver. "
Muhammad Ali

La mayoría de las veces las peleas se ganan antes incluso, de subir al ring. Basta con que tus ojos transmitan que vas a vencer.

Es curioso el mecanismo humano de la reacción, cuando eres un sparring de medio pelo, por el que nadie da un duro, te es fácil ponerte el mundo por montera y que tu orgullo te lleve a presentar batalla mucho más allá de lo que incluso tú podías imaginar.

Y cuando consigues cierto ranking, acallas a tus más acérrimos detractores y sales medianamente airoso de todos tus combates, decides darles la razón a los pronosticaron que eras un paquete sin futuro.

Lo conseguido no te parece más que fruto de combates amañados, y tu supuesta grandeza, un mero espejismo retroalimentado.

Así que, sales vencido de antemano, dejándote sacudir como una estera, aguardando sólo el golpe con el que te partan el cráneo.

Tras años haciendo hueco a mí apreciado oro negro, reforzando estanterías para que sus 180gramos no me tiren abajo las vigas. Descubro que no me gusta la música.

Se ve que tenía que fabricarme alguna erudición, y la sabiduría en vinilo es fácil de compartir con los amigos. Después de arañar muchas caras, cientos de veces oídas, yo no tengo ni puta idea de qué son las armonías compositivas.

Yo sólo sé que canciones me mueven las tripas, quizá los discos sólo sean, pequeñas actualizaciones de mi propio sistema operativo que lincán a momentos ya vividos, a personajes muy queridos…

Y las largas sesiones de Spotify sólo me digan, que en fondo, soy un López Vázquez más, que nunca ha querido, ni sabido ni podido salir de aquella Cabina.

Surgió, como surgen todas las adaptaciones libres, de manera inesperada…Los elementos eran los mismos, en teoría los dos nos basamos en el mismo libro sin embargo acabamos contando muy distinta película.

La mía no fue un taquillazo, sino más bien un gatillazo y eso que no había tiros, nunca me doy por la farlopa. Sólo aspiraba a una humilde historia de piratas y me alegro muchísimo de haberla realizado. Hubo una botella de ron, patas de palo… tempestades e incluso alguna calavera.

Y una hermosa chica de puerto a la cortarle chascarrillos y retruécanos de marinero viejo, con la surcar los mares, al menos por un ratin y disfrutar juntos de algún pequeño botín.

Pero no lo conseguí, ella resultó ser mucho más. Una vez en mar abierto, su humedad le caló hasta los huesos. El ratin se tornó instante y en su mini travesía por archipiélagos esquilmados ningún tesoro encontraron.

Un día ella, tal y como le venía avisando, se marchó sola nadando.
Y mi bucanero de escorbutos eternos lloraba y se maldecía pesando: “¿Dónde diablos íbamos a ir en éste viejo barco?”

¡Disfruta, sirena!

Hasta Tintín busca nuevas agencias "de viaje".

(Janocho copyright)

Serán paisajes de mentira, pero bendito al que le sirvan.
Nunca iré a Finisterre pero con una bonita postal tal vez me llegue.

La frase es de Alberto García-Alix, yo soy más de seguir que de que me sigan… pero también estoy perdido. Nunca fui un gran cartógrafo, de poco me han servido los planes y los planos, hasta en los de Metro tengo lugares vetados.

Pero al menos antes, con o sin mapa sabía donde quería ir, aunque tuviera calles cortadas. Poco a poco iba encontrando mis rincones favoritos de la ciudad, y tenía clarísimo por que serpas dejarme guiar, gente más hábil que yo, a la que me quería asemejar.

Mi camino ha resultado tan divergente, que a menudo he acabado dando absurdas vueltas en círculo, como el atleta que sabe que por más que se dope, nunca logrará mejorar su marca. Ya no hay rastro que seguir ni ruta nueva que explorar… Me has quedado tan rezagado, que toda huella humana se ha desdibujado.

-Se avecina un temporal pero tranquilo,nunca un ermitaño murió de frío.

Con la cobardía de un soldado raso, agazapado en el último rincón de la trinchera, observaba asombrado la destreza con la que se mueve en el desolado campo de batalla. Es increíble, cómo aun habiendo contemplado tanto dolor a la vida no le resta ni un ápice de valor.

Con paciencia cubrimos periodo de instrucción, hasta me enseñó a pedalear en una bicicleta de herrumbroso metal, jamás le importó que hubiera un lisiado en tu unidad. Su único objetivo era enseñarme a disfrutar y a pelear.
Ahora yo vuelvo de permiso, un marine que se ahoga en una piscifactoría, un artillero al que hasta los tiros con corchos le hacen heridas. Digo ¡Ya no puedo más! Me quiero retirar… no quiero un despacho de alto mando, sólo quiero ser un humilde criador de gusanos.

Y usted postrado en una cama de hospital, me dice “Hasta la más profunda metralla, algún día, ya no sangra. Ve y libra tus batallas, allí estaré yo, cubriéndote las espaldas.

- ¡Sí, señor. Gracias por todo, Señor!

Hace algún tiempo, abrí un hostal, traté de que fuera acogedor y confortable, para que si te atrevías a pasar por aquella sombría calle, allí quisieras quedarte.

Las bombillas ya no colgaban de cables, las paredes ya no estaban empapeladas de tiempos pretéritos, de bonitos recuerdos. Asumí con agrado tus consejos de interiorismo muy atinados. Conseguimos darle al hostal un aspecto entrañable.

Durante una fracción de segundo pareciste estar a gusto, no era para ti el sitio donde retirarte, pero si el lugar donde recalar en fugaces viajes.
Sin embargo hace ya años que no viene nadie, y las paredes vuelven a desconcharse.

El lunes, por la ventana de madrugada te vi pasar. Caían chuzos de punta, ni por un momento pareciste querer pararte, ni siquiera para refugiarte.

Quizá reiterativa y pesimista te resulta la charla del recepcionista.

Lo traspaso, voy a montar un bar, al fin y al cabo la gente bebe más que duerme. Y yo sólo busco un sitio agradable donde estar.

Hostelero o tabernero, si algún día quieres volver… Allí tienen buen café.



Palabra de Josele.

Todo chiste tiene la misma estructura: Premisa, desarrollo y REMATE.

La vida suele empezar con un clásico del humor como “¿Pero, cariño ¡Ya!?”

A los nueve meses “Se abre el telón y…” aparece un renacuajo… ¡Que mala pinta tiene la película!

Pasado algún tiempo llega lo de “Mamá, mamá en el colegio me llaman”… Si lo que llaman tiene gracia o mala hostia el chistecito te acompañará para siempre.

Luego viene el de “Un ecuatoriano, un español y un inglés van a una entrevista de trabajo…” Al ecuatoriano y a ti no os cogen, porque no tenéis másteres en Oxford.

“Éste… ¿Saben aquel que diu?...” No le puedo conceder la hipoteca sin una nomina.

“¿Está Mari?, Que se ponga…” ¿Te quieres casar conmigo?

Y tarde o temprano, “¡Ese pedasooo de sastre!...” Que te hace un traje de madera.

Quizá la vida sea un pésimo chiste que cada uno se “guioniza” como buenamente puede, pero más nos vale DESCOJONARNOS con ella.

1. Reconciliarme conmigo y con mi cuerpo, es el que tengo.