Se hacen trabajos de holgazanería

Surgió, como surgen todas las adaptaciones libres, de manera inesperada…Los elementos eran los mismos, en teoría los dos nos basamos en el mismo libro sin embargo acabamos contando muy distinta película.

La mía no fue un taquillazo, sino más bien un gatillazo y eso que no había tiros, nunca me doy por la farlopa. Sólo aspiraba a una humilde historia de piratas y me alegro muchísimo de haberla realizado. Hubo una botella de ron, patas de palo… tempestades e incluso alguna calavera.

Y una hermosa chica de puerto a la cortarle chascarrillos y retruécanos de marinero viejo, con la surcar los mares, al menos por un ratin y disfrutar juntos de algún pequeño botín.

Pero no lo conseguí, ella resultó ser mucho más. Una vez en mar abierto, su humedad le caló hasta los huesos. El ratin se tornó instante y en su mini travesía por archipiélagos esquilmados ningún tesoro encontraron.

Un día ella, tal y como le venía avisando, se marchó sola nadando.
Y mi bucanero de escorbutos eternos lloraba y se maldecía pesando: “¿Dónde diablos íbamos a ir en éste viejo barco?”

¡Disfruta, sirena!

Hasta Tintín busca nuevas agencias "de viaje".

(Janocho copyright)

Serán paisajes de mentira, pero bendito al que le sirvan.
Nunca iré a Finisterre pero con una bonita postal tal vez me llegue.

La frase es de Alberto García-Alix, yo soy más de seguir que de que me sigan… pero también estoy perdido. Nunca fui un gran cartógrafo, de poco me han servido los planes y los planos, hasta en los de Metro tengo lugares vetados.

Pero al menos antes, con o sin mapa sabía donde quería ir, aunque tuviera calles cortadas. Poco a poco iba encontrando mis rincones favoritos de la ciudad, y tenía clarísimo por que serpas dejarme guiar, gente más hábil que yo, a la que me quería asemejar.

Mi camino ha resultado tan divergente, que a menudo he acabado dando absurdas vueltas en círculo, como el atleta que sabe que por más que se dope, nunca logrará mejorar su marca. Ya no hay rastro que seguir ni ruta nueva que explorar… Me has quedado tan rezagado, que toda huella humana se ha desdibujado.

-Se avecina un temporal pero tranquilo,nunca un ermitaño murió de frío.

Con la cobardía de un soldado raso, agazapado en el último rincón de la trinchera, observaba asombrado la destreza con la que se mueve en el desolado campo de batalla. Es increíble, cómo aun habiendo contemplado tanto dolor a la vida no le resta ni un ápice de valor.

Con paciencia cubrimos periodo de instrucción, hasta me enseñó a pedalear en una bicicleta de herrumbroso metal, jamás le importó que hubiera un lisiado en tu unidad. Su único objetivo era enseñarme a disfrutar y a pelear.
Ahora yo vuelvo de permiso, un marine que se ahoga en una piscifactoría, un artillero al que hasta los tiros con corchos le hacen heridas. Digo ¡Ya no puedo más! Me quiero retirar… no quiero un despacho de alto mando, sólo quiero ser un humilde criador de gusanos.

Y usted postrado en una cama de hospital, me dice “Hasta la más profunda metralla, algún día, ya no sangra. Ve y libra tus batallas, allí estaré yo, cubriéndote las espaldas.

- ¡Sí, señor. Gracias por todo, Señor!

Hace algún tiempo, abrí un hostal, traté de que fuera acogedor y confortable, para que si te atrevías a pasar por aquella sombría calle, allí quisieras quedarte.

Las bombillas ya no colgaban de cables, las paredes ya no estaban empapeladas de tiempos pretéritos, de bonitos recuerdos. Asumí con agrado tus consejos de interiorismo muy atinados. Conseguimos darle al hostal un aspecto entrañable.

Durante una fracción de segundo pareciste estar a gusto, no era para ti el sitio donde retirarte, pero si el lugar donde recalar en fugaces viajes.
Sin embargo hace ya años que no viene nadie, y las paredes vuelven a desconcharse.

El lunes, por la ventana de madrugada te vi pasar. Caían chuzos de punta, ni por un momento pareciste querer pararte, ni siquiera para refugiarte.

Quizá reiterativa y pesimista te resulta la charla del recepcionista.

Lo traspaso, voy a montar un bar, al fin y al cabo la gente bebe más que duerme. Y yo sólo busco un sitio agradable donde estar.

Hostelero o tabernero, si algún día quieres volver… Allí tienen buen café.



Palabra de Josele.

Todo chiste tiene la misma estructura: Premisa, desarrollo y REMATE.

La vida suele empezar con un clásico del humor como “¿Pero, cariño ¡Ya!?”

A los nueve meses “Se abre el telón y…” aparece un renacuajo… ¡Que mala pinta tiene la película!

Pasado algún tiempo llega lo de “Mamá, mamá en el colegio me llaman”… Si lo que llaman tiene gracia o mala hostia el chistecito te acompañará para siempre.

Luego viene el de “Un ecuatoriano, un español y un inglés van a una entrevista de trabajo…” Al ecuatoriano y a ti no os cogen, porque no tenéis másteres en Oxford.

“Éste… ¿Saben aquel que diu?...” No le puedo conceder la hipoteca sin una nomina.

“¿Está Mari?, Que se ponga…” ¿Te quieres casar conmigo?

Y tarde o temprano, “¡Ese pedasooo de sastre!...” Que te hace un traje de madera.

Quizá la vida sea un pésimo chiste que cada uno se “guioniza” como buenamente puede, pero más nos vale DESCOJONARNOS con ella.

1. Reconciliarme conmigo y con mi cuerpo, es el que tengo.