Se hacen trabajos de holgazanería

En aquella vieja barbería de paredes de madera nunca pasaba nada. La rutina es de las pocas cosas que no corta una navaja. Las conversaciones giraban siempre en torno a la quiniela, la carestía de la vida, los negocios del barrio que echaban el cierre y lo mal que había venido el invierno.

Al final de la tarde, mientras barría de izquierda a derecha, una amalgama de mechones tricolor. Entró alguien muy pintoresco, con pinta de andrógino hippie, mesiánico, colgado de acido.
-¿Cuánto cuesta un afeitado?

Al fijarme un poco más, por anatomía y tono de voz, descubrí con estupor que se trataba de una mujer.

-No será nada, no se preocupe.

Los temas banales de avezado peluquero, siempre tan socorridos, aquí carecían de sentido. Estaba afeitando al puto Gandalf con una 85 de pecho.
-Apuré, apuré, ya no volveré al circo.
-¿Era taquillera?
Lógicamente mi desafortunado chascarrillo no le hizo ninguna gracia.

-No soy masoquista, detestaba vivir haciendo hincapié en algo que me produce dolor. Ahora el espectáculo se quedó obsoleto, el público demanda algo menos bizarro y yo soy FELIZ, me siento LIBRE, seguiré teniendo barba, como toda la vida, pero con una Gillette y un poco de espuma, me afeitaré sola, frente al espejo de casa. Nadie tiene porque ver cómo me sacudo mis pelos.

Tras un poco de loción, y los leves cachetes de rigor… Le dije: “Hasta la vista, señora”